Por David Paraiso Miró su cuerpo.
La delgadez de sus extremidades sobre las sábanas, la piel cenicienta de sus pies, el pecho hueco e ingrávido. Su rostro profundamente dormido.
Ella no había soltado la mano en ningún momento.
El llanto desfiguraba su belleza. El rostro congelado, contraído, se inclinaba sobre el cuerpo en un alarido de dolor. Se fijó en su pecho agitado y resplandeciente. El pecho dónde tantas noches había dormido.
El fluorescente emitía un zumbido. La luz blanca alargaba sombras y cegaba espejos. Las esquinas de la habitación parecían diluirse.
Tenía que marcharse.
En el umbral de la puerta había un hombre que no reconocía. Era de baja estatura, robusto y fornido. Sus ropas eran de otra época.
Lo miraba fijamente con un brillo inquietante en los ojos.
Apareció una mueca impaciente en su afilado rostro.
"¿Quién eres?" Preguntó a aquel hombre.
"Mi nombre es Erik Weisz." Su voz sonó desde el umbral amortiguada, con acento extranjero.
"¿Qué quieres?"
"¿Sabes cómo escapar de aquí?"
El hombre dudó un momento y bajó la mirada.
"No. ¿Y tu?"
Erik negó con la cabeza y dejó el umbral libre. El hombre lo pudo ver alejarse por el pasillo, moviendo la cabeza de un lado para otro como si se lamentase.
Se detuvo en el umbral de otra puerta y esperó.
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